Hueles a poema muerto

Hueles a poema muerto
que busca sepultura
en el vacío de los besos no dados.

Hueles a negación,
a lo que pudo ser y no fue,
a querer no es poder,
al adiós de los que no se han saludado.

Hueles a sueños dormidos
de amantes despiertos
que se quisieron sin tan siquiera existir.

Hueles a letras no escritas,
versos no recitados,
cartas no entregadas,
desteñidas en el bolsillo de algún pantalón
que no te pertenece.

Hueles a flores marchitas
del color de la lluvia de verano,
ahogadas en soles
de falsas esperanzas.

Hueles y juegas a no oler,
a esconder tus miradas
cuando son las mías
las que te anhelan
y a manifestar tu ausencia
con sonrisas que colman mis venas
de sangre sin estrenar.

Zoraima Maldonado, "Hueles a poema muerto"

París

Paris est tout petit
c'est là sa vraie grandeur

Jacques Prévert

Pequeña ante la inmensidad,
la eternidad,
esa historia de amor llamada París.

Aturdida ante sus dedos de fuego y canela,
sus cabellos,
el paso de los años canos;
hasta de sus arrugas de lluvia y penumbra.

Enamorada de la cadena perpetua de su otoño,
de la cadencia, del spleen
de los que la amaron antes que yo,
de la capa de Baudelaire
arrastrando versos y flores
por sus calles de gris tornasoladas.

De la ciudad que se traga mis palabras
y hace con ellas arcos de triunfo de papel.

De la ciudad de silencios ausente.

Zoraima Maldonado, "París"